Leyendas de Málaga: Pulpo a la malagueña

Esta entrada me gustaría que fuera la primera de una serie dedicada a leyendas malagueñas, pero me da que no va a ser así.

Me gustaría poder profundizar en leyendas varias de esas que se escuchan a los mayores: que si el Vampiro del Molinillo, que si 'Mariquilla ura ura y su asaura', que si los fantasmas de la Gota de Leche (actual biblioteca de la Diputación), o los de la antigua librería que había en calle Císter.

O esas leyendas románticas de temática religiosa: la del bandido Zamarrilla, la del Cristo de Mena, la de las 5 bolas de calle San Juan, la leyenda de la Manquita.

O leyendas más modernas: las psicofonías del Cortijo Jurado, sus pasadizos y las posibles matanzas que pudieron hacer allí.

Incluso me gustaría profundizar en leyendas irreales e inventadas. ¿Es que no se merece una leyenda el Monte Coronao, o los túneles de la Cala, o el Castillo de Gibralfaro y la Alcazaba?

Bueno, quién sabe si algún día saldrán estas leyendas. Por ahora estoy tan liado que ni siquiera puedo avanzar en mis temas habituales, así que lo dejaré en otra nota apuntada en la lista de cosas a hacer cuando tenga tiempo.

De todos modos, ha llegado hasta mis manos una leyenda que no conocía y que no puedo sino repetir aquí.

Es la Leyenda del Pulpo de Málaga como la contó Plinio:

Durante el proconsulado de Lucio Luculo en la Bética, Trebio Nigro, escritor de su comitiva, contaba que había un pulpo gigante que acostumbraba a salir del mar hacia las piletas acabando allí con las salazones. Se le pusieron por delante unos cercados, pero los saltaba por medio de un árbol, y no se lo hubiera podido atrapar si no llega a ser por el olfato de los perros. Éstos lo rodearon cuando volvía de regreso por la noche y los guardas al despertarse se aterrorizaron por algo tan excepcional. Su tamaño era insólito, después el color del animal, untado en la salmuera, con un olor de espanto. ¿Quién se hubiera podido esperar un pulpo en aquel lugar o lo hubiera podido reconocer de tal guisa? A ellos les parecía que luchaban contra un monstruo, pues espantaba a los perros con su bufido terrible, azotándolos, además, unas veces con las puntas de sus tentáculos o golpeándolos otras veces con la parte más fuerte de sus brazos a modo de mazas; a duras penas se pudo acabar con él tras múltiples arponazos. Le mostraron a Luculo la cabeza, del tamaño de un tonel con quince ánforas de capacidad; además las barbas, que apenas podían abarcarse con los dos brazos, llenas de nudos, con sus ventosas de una urna de capacidad, como calderos y, asimismo, los dientes, en correspondencia con su tamaño. Sus restos pesaron setecientas libras.

(Plinio IX, 47)

Esto pasó más o menos en el siglo I dC y aunque los científicos se empeñen en decir que un pulpo tan grandote no lo ha habido aquí y no lo habrá nunca (230 kgs es la traducción de ese peso en romano que os he apuntado) a mi me gusta creérmelo, porque es mola mucho más una ciudad con pulpos gigantes que roban garum. Además, Málaga en aquellos años era una ciudad bastante civilizada y con conexión bastante directa con las otras ciudades de la Bética y con la mismísima Roma, para que una trola creciera tanto y un historiador serio se hiciera eco de la misma.
Si queréis ver una reconstrucción del pulpo y ver por donde asaltaba las piletas de garum pasaros por delante de la Alcazaba y allí encontraréis esto:

Además, coincidencia o no, unos 2000 años después otro historiador moderno de un estilo algo distinto, Pedro Temboury, también nos habló de otro monstruo, mitad calamar mitad centollo que está esperando enfrente de las costas de Torremolinos a que algún científico loco lo invoque para destruir el mundo (ya se entretuvo bastante destruyendo la Atlántida). Ese monstruo es Jocántaro y su historia queda contada en Karate a muerte en Torremolinos, la despiporrante peli del gran Pedro Temboury.

Así que si en dos tiempos tan distintos se han contado historias tan parecidas algo habrá, no? :-p

Yo por si acaso tendré cuidado cuando vaya por la carretera no me encuentre con algunas Psycolettes recolectando esas cosas que tanto les gustan a ellas. :-p

PS: Broma sobre la broma o coincidencias del destino. Repasando mentalmente me doy cuenta de que uno de los hombres fundamentales en el redescubrimiento y renacer de la Alcazaba, y de aquí al Teatro Romano y de aquí a estos restos recién encontrados, fue Juan Temboury, familiar (abuelo? Tio?) de Pedro Temboury. La historia, al final, se enlaza